Algunas cosas se parten a nuestro alrededor

Algunas cosas se parten a nuestro alrededor

y sabemos así que el día está avanzando.

Sordo y coloquial y aun sin nosotros avanzando,

tanto cuesta a veces penetrar un sólo día cualquiera.

Pareciera que hemos olvidado buscar una invitación

que al mismo tiempo nunca esperaríamos.

Puede ser que todavía poseamos una parte de aquella dicha

que siempre nos colaba en la fiesta.

Sin embargo llegan días insobornables

con algo de recepción en consulado

para los que hace falta algo más que estar vivo.

¡complicadísimos los gestos para acceder a su cuello!

y tan apetitoso puede ser su aspecto de madrastra intratable

que por no importunar demasiado a ninguno de estos días,

como un loco jugando a los barcos,

subiendo y bajando las persianas,

les hago creer que ya estoy vestido y salgo

les hago creer que ya me he dormido.

¿A quién reclamaremos todas nuestras horas de aburrimiento?

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Náufragos

hombres paseando en pijama

por la orilla del río

hombres a medio día

descamisados y afilando un palo

sosegando perros aparecidos

glorificando así sus manos ociosas.

hombres que llevan una bandeja

llena de croquetas

y siguen un vestido blanco

por la calle oscura

muriéndose con disimulo.

hombres avergonzados de cabo a rabo

rebotando de sol a sol

viviendo por si acaso.

hombres petrificados que observan

la vida postrándose ante el trabajo

como la flor se rinde a la abeja

hombres desorientados.

hombres que se esconden

de aquellos otros hombres

que aceptan al ser

humano como hecho

lógico y consumado

hombres escarmentados.

hombres tristes riendo a destajo

soñando con robar un banco

tartamudeando mintiendo

ante esos otros hombres

que pilotan su bólido de carne

con derrapes y atropellos

hombres emponzoñados.

el hombre perdió algo

en su salto hacia el cuerpo

no hubo fusión

demasiadas cosas

se olvidaron

o extraviaron

en ese salto

desesperado

hacia el cuerpo vivo

que prometía

    luz

y prometía

caricias

por los siglos de los siglos

   (     )

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a cuento de qué esta vergüenza mía de vivir

nada debo a nadie, creo, y si no, decidme

¿que os debo?

cierto es también que poco di, muy poco

¿es por eso entonces mi vergüenza?

pero fracasos amorosos tuvimos todos

yo mismo recogí algunas migas

y rehice un pan que no era mío

y al mismo tiempo consolaba

en un doble juego, quizás deshonesto

pero quién está libre de esta danza

y sin embargo, con propósito feroz

aquí sigue esta vergüenza mía de vivir

que me mantiene apartado, hermanos

y cantando bajito por el camino más largo

ya, se esperaba más de mí ¿puede ser eso?

ya no me hablo sino con lengua inventada

si pudierais verme en público, hermanastros

una bestia de ocho patas huyendo en ascensores

hubo un tiempo en que toda letra impresa me salvaba

y era tan dúctil mi tristeza tan amables mis fantasmas

tan fácil era llorar y odiar tiernamente a los míos, humanos

cuando se tiene un alma y tres cuartos de esperanza

pero esto otro, en fin, ruborizarse desde la célula al plato

secuestrarse a uno mismo, disfrazarme el pasado

sobre todo apretar los dientes, si, alargar el paso

cuando a la vuelta de la esquina alguien me llama

y con voz muy suave y los puños arremangados

me dice ven, ven que te voy a dar el cambio

pero ahora decidme ¡y no calléis!

¡¿os debo algo?!

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Divagaciones

Transeúnte sin nombre, esa sensación de triunfo cuando cruzas en rojo

dejando al resto clavados en la acera, ¿No se asemeja a la gloria que siente
un héroe de los de verdad pero ajustado a otra medida y quizás, porque el héroe

verdadero también termina comprendiendo, demasiado fugaz para llevarla a casa, 
pudiendo asimismo haber sido letal?

Transeúnte sin nombre, divagues o no, oíste a aquel hombre declamando
a gritos en la calle y eso siempre avergüenza, por lo que pusiste más atención
a sus palabras, que decían: ”Decidme si no es verdad acaso lo del wifi, fallando 
cada vez más, y los gps, volviéndose completamente locos y llevándote a una favela 
de la muerte o haciendo caer a los aviones sobre pistas forestales y os digo yo 
que la causa no es otra que las tormentas solares gigantescas que están 
achicharrando y están jodiendo a los satélites y todos los gobiernos, aunque no 
lo mencionen, ya han sido suficientemente informados, y tienen miedo, mucho miedo, 
porque esto va a mayores y porque demasiadas veces se ha pronunciado la palabra: CAOS.” 
A ti también te baila esa palabra en la cabeza, la masticas de vuelta al trabajo, 
te la confirma un feroz juego infantil que apenas te roza el brazo. 
Te la llevas a casa colgando del labio, y con ella besas a tu mujer, o a tu gato. 
Todavía la vislumbras cuando, comiéndote una naranja como hace mil años, 
miras fijamente a los políticos gesticular en el  telediario.

Debe llegar la hora más oscura, debe llegar la hora más silenciosa, 
para que el motor del frigorífico, el errante deambular de pies descalzos,
la oración lejana de los vikingos que cierra el bar, los metódicos excrementos 
del vecino pasando veloces junto a tu oreja, la respiración cercana y necesaria
y tu propio corazón chapoteando con falso disimulo, para que por fin 
se desprenda la palabra, esa palabra que te acompañó durante unas horas 
porque alguien la dejó salir de su boca,
y te pareció que sonaba distinta saliendo de esa otra boca, 
y te la llevaste prendida como un pájaro de otro mundo, y sin embargo, 
un mundo que te resultaba familiar, como cuando te sorprendes 
maravillado, culpable, redescubriendote el pié, reencontrandote los ojos 
con todo lo vivido, reconciliandote con tu nombre, que repites
y repites en la hora más oscura, en la hora más silenciosa,
hasta que deja de significar algo.

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